Я не знаю Флорида Булякова лауретом и успешным автором, не видел его спектакли - к сожалению, так получилось, сложно было для меня с Уфой, когда они наконец пошли там, а в Москве театр имени Камала должен показать их на следующей неделе. Его пьесы выдержали 150 постановок в разных странах, а я их не видел. И сейчас мы не в Москве. Но я знаю, что пьесы честные и добрые - он не мог иначе. Поэтому, прочитав несколько заметок, присланных автором из Мишкинского района, я так хотел (и старался), чтобы он работал с нами в республиканском "Ленинце", хотя, конечно, не для молодежной газеты был его внимательный взгляд. Как же обрадовался, когда узнал, уже знакомый с ним ближе (кабинеты рядом), что высокий спокойно-ироничный парень пишет прозу. Настоящую, свою - и убедил Вазира, редактора, опубликовать рассказ. Мы с Флоридом не обсуждали литературу, не стругали стиль, максимум - обменивались в духе "Серапионов": писать трудно, брат...
Он писал до самой смерти, всегда правду. Два дня назад написал в интернете, где его знали миллионы:"Эти перепады действуют на меня совершенно убийственно. Лежу трупом. Вспоминаю Гоголя, который ужасно боялся быть похороненным заживо. Ходай сакласын!". За правду надо платить...
Многие из нашего благополучного (это Люба сказала: не знали войны и голода) поколения не дожили до 70-ти. Горжусь, что мы дружили - и дружим! - с лучшими людьми нашего поколения. Держитесь, ребята.
