Гроза, как пьяный органист,
гуляет по регистрам,
но трубы света сверху вниз
бьют хаос в небе мглистом –
и металлическим шитьём
продёрнута свобода:
покажет молнии излом
суть действия с испода.
Вот на горе звенит сосна,
пылает можжевельник –
стихия скажет всё сполна
могучей колыбельной.
Как под грозу ребёнок спит,
ресницы не тревожа!
А у меня рука дрожит
и сердце мнёт сквозь кожу.
И дождь, и молнии огонь,
порядок и погода,
росток корнями в перегной –
по всем регистрам кода.