* * *
На нас на всех - печать кентавра,
его тавро и маета,
нас мучает, светло и тайно,
его святая прямота.
Нам всем подковы не на счастье —
на бой сковали кузнецы,
и плеск копыт всё чаще, чаще
летит сквозь броды и мосты,
и мы оглядываем дико
самих себя — свой конский круп,
свои божественные лики,
свои тела в плену подпруг.
Мы говорим, мы учим строго,
кто на рысях, кто за столом,
но наши спины - недотроги
уже привыкли под седлом.
Ученики, Гераклы, люди
умнее нас, правее нас,
труба буденновская будит
у нас в душе былой приказ,
наш эскадрон всё мчится, мчится
дорогой пыльной и слепой.
Движенье — бог!
...и вечный бой,
покой нам только снится.
1968
