По ниспадающей дороге,
атласной, твёрдой, огневой,
ступаю чутким недотрогой,
полухозяином, судьёй.
Какие царственные виды
жизнь обеспечивала мне,
пока я по дороге двигал,
пока внизу не поумнел.
Мои весёлые картинки,
где папа с мамой, - наверху,
а ниже - страхи и инстинкты,
судьбой приравнены к греху.
Всё ближе видеть, дальше помнить,
не знать, где голову свернуть,
а по бокам - каменоломни
тех, кто построил этот путь.
Острей наклон - и нет пойзажей
на серпантинах и прямых,
а метры старости - чем глаже,
тем больше кочек видишь в них.
Вот так качусь душой и телом,
теряя чуткость на ходу,
но только, что бы я ни делал,
внутри выращиваю дух.
...По ниспадающей тропинке,
по руслу памятных дождей
несу наверх свои икринки
на нерест послесмертных дней.