Перевал
Судьба, избавь от оперных страстей
и от балетной жажды осязанья!
Молчащей кровью чувствуешь острей,
какой минута прикоснулась гранью.
Уже за гранью чую перевал,
где не спасёт заговоренный панцирь:
не я один, спеша, перевирал
пути времён — и жизнь огнеопасна.
Страсть — это воск меж кожей и огнём,
лишь понимание свою поставит силу
меж тем, что вечно в имени родном,
и тем, что Хиросиму опалило.
Безвольна страсть, но справедлив закон,
спасая тех, кто вовремя проснётся...
Пусть перевал снегами занесен —
он прежних дней на гору ближе к солнцу!
Он — не обман, но возвышает нас
над теснотой окаменевших истин,
и плавит снег огонь спокойных глаз,
ведь 36,6 — температура мысли!
Примерно 1988 год
А теперь заметил менее опасный (для общества) вариант: скандирование собственных образов, следование облегченному прохождению мысли уже известным путем, бездумное сопряжение близких корней и звуков. И вот, идя на встречу с коллегами по Варне, увидел статую в Приморском парке. Думаю, в ней хватает иронии по поводу экстаза...
