* * *
Травою затянет и шпалы, и рельсы,
дорога утонет в бегущих песках,
сотрется и камень, забудется резчик,
и слово истлеет в любых языках.
Бессмысленный труд, искривлённые пальцы,
погнутые спины, опущенный взгляд.
А может, не стоило шибко пытаться
построить колчан и покрасить фасад?
Зачем я, охотник компьютерной мыши,
утрами слежу за повадкой скворца
и слушаю щебет, где ухо не слышит,
и помню египетской тьмы голоса?
Наследник умений, посредник гармоний,
я после себя оставляю одно:
на маленькой капле реки хромосомной
щербинку-печать, пониманья окно.
