Эту историю о двух старухах рассказал мне два дня назад мой друг Игорь Власов. Сказал, что я мог бы бы, если бы их послушал, написать рассказ. Слушал он, лежа рядом. Рассказ я написать не могу. А стих - попробовал.
- Тронулась душа и просится наружу.
Ты прости меня, сестра, но я умру.
- Вот и ладно, не держи в неволе душу
и не бойся гаснуть искрой на ветру.
Разве ты гореть, как прежде, сможешь?
Тяжело на свете жить трухой...
Говорит одна, другая, ёжась,
примеряет вечный холод и покой.
- А не грех туда спешить, сжигая корни?
- Разве прутья — это корни для огня?
- Мы, как ветки, к небу тянемся исконно,
нас костры тревожат, пламенем маня...
На клеёнках лёжа рядом, голые старухи
в запертой палате третью ночь.
Сказки, капельницы, нянечки и духи
одинаково не могут им помочь.
- Ну а ты, сестра, пойдёшь за мною?
- Догоню, не знаю лишь — когда.
- Ты не думай, я глаза тебе закрою.
Только, знаешь... я ещё к полёту не годна.
Прутики в костре реинкарнаций
обсуждают Божье торжество.
В склепах областной реанимации
долго не содержат никого...